Fini profil silhuete,
cvetje, kaj zdavna ne cvete.
Još se vu venčeke plete,
koji već niš ne dišiju,
samo se stiha drobiju
v molitveniku malom.
pred onim mutnim zrcalom.
Ruke tak drobne i blede,
sladke kak dah od rezede,
v davne su listale dane
zlatom zarubljene strane.
Morti su plave se oči
mesečne zmislile noći,
tajne, kaj v srcu ostane.
Morti i vusta ta mala
v žarkoj molitvi bi znala
s čudnog zadrhtati smeha.
Kaj im je žal bilo greha?
– Kipci mučiju to sveti,
a mrtvi su v knjigi cveti
– i dama na silhueti.
Silhueta
