Žuta luna za Brodwayom se zadihala
za vuglom na električnom stupu je zastala.
Svoju dušu sam zarajtal, misel iščem:
asfaltnim hodnikima roke zdižem
škrgama dišem, jem metale.
Ognjene glave po avenijami se plave:
sodijum gori, svet gledi ljude kak pleziju po smeču
i iščeju sreču dok prevrčeju saku vreču.
Nije tu dobreg domačeg vina, nije več ni Jamesa Deana.
Hman veter z metroa svira. Nemam mira.
Čuni su oči človeka kaj hmira.
Se strahe sveta vu mene angeli pekla nalevaju,
črni lađari vu luki se kartaju.
Vu sivi kmici Manhattan žmiri,vu gluhom grobu noč curi.
Flundra Woo i brat joj Boo šlepaju se nekam spat.
Vu košmaru gruntam gdi i kam, z kim i gdaj.
Tu ni več ni Andy Warhol, vništel me bu alkohol.
Dojdi, dojdi tu vu črni dol.
Prije neg te vubi bol, odnesel bu te alkohol.
